Orchestre en feu, mise en scène toujours aussi divertissante, et grandes voix wagnériennes sont cette fois au rendez-vous du Nationaltheater.
Après un brillant Or du Rhin et une Walkyrie manquant de nerf, le nouveau Ring de l’Opéra de Bavière retrouve avec Siegfried tout son allant – et il faut espérer que, d’ici l’été où les premiers cycles complets sont programmés, les faiblesses de La Walkyrie auront été corrigées.
La mise en scène de Tobias Kratzer reste sur ses fondamentaux : pas question de livrer de grandes théories sur le destin forcément apocalyptique du monde, il s’agit de divertir. Pour Siegfried, c’est à vrai dire une évidence, l’humour est dans la musique comme dans le texte ; Kratzer s’en donne à cœur joie, mais il n’oublie pas la place de ce troisième volet dans le cycle : la violence et la volonté de pouvoir sont toujours présents, de façon sous-jacente ou plus évidente selon les scènes. On s’amuse beaucoup, mais on ne peut jamais ignorer la catastrophe qui menace.
Sur la même scène, il y a un quart de siècle, David Alden avait montré au premier acte Siegfried dans sa chambre d’adolescent rebelle, dans ce qui était la plus grande réussite de son cycle ; cette fois, on remonte encore dans la jeunesse du héros, puisque le voilà encore enfant, et incarné sur scène… par un enfant, tandis que Benjamin Bruns chante sur le côté de la scène, la partition en main, avant de rejoindre l’enfant sur scène pour la scène de la forge. Mime est Matthias Klink, déjà présent dans L’Or du Rhin, et toujours chanteur et acteur hors pair, très loin de toute caricature.
Le deuxième acte aurait suscité il y a vingt ans un déluge de huées, mais passe aujourd’hui sans un murmure – tant pis pour ceux qui, depuis des décennies, prédisaient le déclin inéluctable du Regietheater. Nous voilà donc dans un quartier chaud de ville allemande, immeuble triste à pleurer, commerces de bas étage, détritus épars, et la faune qu’on peut s’attendre à y rencontrer. C’est là que vit Fafner, dont un petit film pendant le prologue nous raconte la destinée depuis qu’il a conquis l’anneau : prêtre défroqué, progressivement enrichi, désormais vieilli, seul et triste dans son appartement déprimant. Le décor de Rainer Sellmaier est passionnant, parce qu’au-delà de l’hyperréalisme il est aussi une merveilleuse machine théâtrale.
Parmi la faune, un homme se détache, avec son sweat Slipknot et son regard acéré : c’est Alberich, vif et insaisissable comme un reptile, incarné avec son intensité habituelle par Georg Nigl. C’est à lui que l’inconscient Siegfried parle quand il arrive sur les lieux, et s’il se laisse manipuler par Wotan, il ne baisse jamais la garde. Fafner (Timo Riihonen) ne prend même pas la peine de sortir de l’immeuble : on le voit d’abord par la fenêtre, puis seules les flammes dépassent de l’entrée quand il doit combattre (y compris pour griller deux policiers venus à la rescousse). C’est là que Siegfried tue Mime, c’est là qu’il écoute les paroles de l’oiseau, un automate qui semble rescapé de la pluie d’oiseaux du Saint François de Salzbourg : côté chant, c’est un membre du Tölzer Knabenchor qui, de façon très insolite et musicalement peu convaincante, doit affronter la partition, ce qui le contraint à forcer sa voix tout au long du rôle.
Le troisième acte est le plus difficile à mettre en scène, et il est ici le moins intéressant. D’abord une scène nue où les guerriers réunis par les Walkyries sur ordre de Wotan font leurs exercices, tandis que Wotan surveille Brünnhilde par vidéosurveillance ; c’est là qu’il malmène Erda, dont Wiebke Lehmkuhl, avec son mezzo chaleureux, fait une femme de chair et de sang plutôt qu’une divinité chtonienne, c’est là aussi qu’il se laisse vaincre par son petit-fils. Pour sa troisième et dernière intervention dans le cycle, Nicholas Brownlee reste un Wotan solide, capable de tenir la longueur, attentif au texte, impeccablement musical, mais l’ensemble continue à rester un peu anonyme, manquant du charisme des grands Wotan.
Siegfried retrouve ensuite Brünnhilde là où Wotan l’avait laissée à la fin de La Walkyrie, dans le foyer d’un Nationaltheater en bien piètre état. Cette référence locale n’était déjà pas une bonne idée à sa première apparition, elle tourne encore plus à vide ici, malgré les quelques tentatives que Kratzer fait pour faire vivre les lieux, entre autres un vrai cheval en guise de Grane. L’enfant réapparaît pour soutenir le pauvre Siegfried, pour lui donner le courage de réveiller Brünnhilde. Dans la scène finale, rien ne permet d’entendre que Benjamin Bruns est sur le pont depuis cinq heures déjà, la voix restant dynamique, musicale, parfaitement à la hauteur de sa partenaire à peine réveillée. Simone Schneider, en provenance comme Matthias Klink du Ring – moins réussi – de Stuttgart, y avait chanté aussi Sieglinde : ce qui nous vaut une Brünnhilde résolument humaine, avec beaucoup de lumière dans la voix. Une fois qu’ils sont unis, les Walkyries les enjoignent à quitter les lieux, puis Alberich survient, avec sa bande de petites frappes, en quête de l’anneau : trop tard.
On s’amuse donc beaucoup au cours de la soirée, mais la comédie a souvent un arrière-plan amer, sans atteindre la force unique du célèbre Tannhäuser à Bayreuth, où la comédie virait au drame de façon particulièrement saisissante à l’Acte III. Il faut avouer que la mise en scène de Peter Konwitschny à Dortmund, tout comme le grand classique de Jossi Wieler à Stuttgart, avaient une force plus grande encore, mais ce Siegfried mis en scène par Tobias Kratzer, a comme les épisodes précédents suffisamment de fantaisie, d’inventivité et de profondeur pour qu’on attende avec impatience la résolution de toutes les pistes qu’il a lancées lors du Crépuscule prévu l’été prochain.
Cette fois, l’humour de la mise en scène est soutenu par un orchestre constamment dynamique au service du théâtre, sans avoir peur du volume orchestral, mais aussi souple que monumental. Vladimir Jurowski soutient la vivacité et l’efficacité humoristique du dialogue avec beaucoup de verve, mais on sent bien que le premier degré de la comédie ne lui suffit pas. Il y a tout au long de la soirée une inquiétude, une nervosité, une acidité parfois, qui interdisent de se laisser aller au plaisir simple de la comédie : on pense à la question angoissée de Wotan au troisième acte, « comment arrêter une roue qui tourne ? » – visiblement, Jurowski pense que c’est déjà trop tard. Dans les couleurs aussi, une vision pessimiste domine : les angles sont tranchés, acérés, les reflets sombres sont toujours là pour mitiger la moindre clarté. Voilà bien ce qu’on attend d’un chef comme Jurowski, une interprétation singulière, qui ne s’embarrasse pas de tradition. Et cette fois il retrouve aussi une attention aux chanteurs qui manquait dans La Walkyrie – parfois presque trop, comme dans la scène de la forge, où ses efforts pour ménager Benjamin Bruns sont louables mais très audibles, alors que le chanteur ne semble à aucun moment de la soirée en difficulté.